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Il suicidio di Jennifer Foster
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Il vicesceriffo Donna Steppenhold era molto contrariata quella
mattina. Erano già le dieci ed il suo capo non si era ancora visto.
Non è che ci fosse molto lavoro a Hellbells, cittadina di mille anime
nel deserto dell'Arizona, cento miglia a nord di Phoenix, tuttavia gli
orari erano orari ed andavano rispettati.

Per essere il dieci di agosto non faceva troppo caldo, il termometro
segnava appena quarantuno gradi contro i quarantaquattro che
normalmente si registravano a quell'ora proprio lì, al centro del
deserto, in uno dei posti dove veramente si può dire che Cristo si è
dimenticato le scarpe e non gliene frega niente di tornare a
prenderle.
Per fortuna il caldo del deserto, di quel deserto, è secco. Non c'è
quasi umidità, si suda relativamente poco, solo sembra di essere sotto
un gigantesco asciugacapelli sparato al massimo.

Donna Steppenhold immaginò, e non si sbagliava, che il suo capo quella
notte se l'era spassata e probabilmente stava ancora dormendo, mentre
lei era lì a reggere le sorti della Centrale.

"Ehi Donna, dici che il capo ce l'ha fatta stavolta?", disse Big Gun
facendo irruzione nel suo ufficio con la solita aria da orso grasso e
assatanato.

"Senti BG, lasciami in pace che non è aria..."

"Dai, magari questa volta è andata..."

Big Gun, così chiamato perché sin da quando aveva sette anni girava la
città vantandosi delle dimensioni del suo uccello, non accennava a
mollare la presa. Donna Steppenhold cominciò ad innervosirsi. Non
c'era molto lavoro, quella mattina, ma lei si innervosiva lo stesso
come se invece che la sicurezza di Hellbells avesse sulle spalle
quella di tutta l'Arizona.

"Prenditi la macchina e vai a fare un giretto...", disse acida.

"Tu che fai, vieni con me, ti va una trombatina?", sghignazzò BG,
facendo il classico gesto.

"Levati dai coglioni, grassone!", gridò Donna, esasperata.

Big Gun uscì dall'ufficio del vicesceriffo, lasciando Donna sola con i
suoi pensieri.
No, credo che il capo non ce l'abbia fatta, pensava. Nemmeno questa
volta. Nessun articolo trionfale sul Daily Sunrise, nessuna parata
festosa delle volanti con le sirene spiegate, niente pacche sulle
spalle, complimenti e felicitazioni.

Quando lo sceriffo di Hellbells, cittadina di mille anime nel deserto
dell'Arizona, varcò la soglia della Centrale, alle undici e mezzo di
quella mattina bollente ma non troppo, aveva un'aria decisamente
disfatta. Niente trucco, la divisa spiegazzata, i capelli in
disordine.

"Mio Dio, Minnie, non dirmi che...", fece Donna terrorizzata
dall'aspetto orrendo del suo adorato capo.

Lo sceriffo posò la pistola sulla sua scrivania e si accasciò sulla
poltrona in fondo alla stanza, nell'ombra.

"No, Donna, niente...", disse, con un filo di voce.

"Mi dispiace", fece Donna con l'espressione più seria che fosse in
grado di riprodurre.

"No, non ti dispiace affatto"

Donna Steppenhold abbandonò l'ufficio dello sceriffo con la coda tra
le gambe. Si riempì una tazza enorme di caffè e si rintanò nella sua
stanza.
Come al solito il capo aveva ragione, non le dispiaceva affatto che
nessuno fosse ancora riuscito a rompere l'incantesimo che qualche
demone disgraziato aveva fatto allo sceriffo, un brutto tiro davvero.
Soprattutto perché ci aveva provato anche lei, senza alcun successo.
Meglio così, si disse.

Minnie Turner aveva trentacinque anni e nella sua breve vita era stata
a letto con centocinquanta uomini. Vale a dire che si era scopata un
terzo della popolazione maschile di Hellbells, vecchi e bambini
esclusi.
Il suo problema era che non era mai riuscita a godere e, siccome non
sapeva fingere, la voce aveva presto fatto il giro della città fino a
fare dello sceriffo, personalità già al centro dell'attenzione di per
sé, una vera e propria celebrità.
"Minnie the fridge" la chiamavano i suoi concittadini, chi con
crudeltà, chi con simpatia, chi con il cuore colmo di speranza per
essere ancora fuori dalla lista degli unsuccessful.

Lei l'aveva presa male all'inizio, ma poi, come di solito accade nelle
piccole comunità dove tutti si conoscono ed in fondo si vogliono bene,
ci aveva fatto l'abitudine ed era riuscita persino a riderci su.
Certo si era un po' arrabbiata quando, nello sfogliare il giornale
locale, il Daily Sunrise, un giorno, al posto dell'oroscopo, ci aveva
trovato una rubrichetta ornata con la foto di un ghiacciaio dal titolo
"Chi ha stregato Minnie the fridge?".

Aveva telefonato inviperita al direttore del giornale, suo vecchio
compagno di college, e l'aveva minacciato di calare in redazione con
tutte le pattuglie in assetto di guerra. Quello, vecchio marpione, si
era difeso debolmente e poi l'aveva invitata a cena per scusarsi,
promettendo di cancellare per sempre la rubrica incriminata.
Invece erano finiti a letto e l'esito era stato infausto, come
volevasi dimostrare. La rubrica era rimasta al suo posto ed in
compenso Minnie aveva provveduto ad infangare il buon nome del
direttore del Daily Sunrise chiamandolo in pubblico "Jack the match",
Jack il fiammifero.
Risultato: la recita di fine anno del liceo di Hellbells aveva avuto
come tema portante la lotta epica tra Minnie the fridge e Jack the
match, con un ottimo successo di pubblico e di critica.

Ormai il caso di Minnie Turner era diventato parte della vita della
città, un affare di stato, ci mancava poco che venisse messo
all'ordine del giorno nelle riunioni del Consiglio Comunale.
Eppure erano passati anni e non si vedeva alcuna luce in fondo al
tunnel. Nemmeno il vicesceriffo Donna Steppenhold, che amava il suo
superiore segretamente da qualche secolo, era riuscita a farle
conoscere le gioie uniche di un orgasmo come si deve. E dire che ce ne
aveva messa di buona volontà, convinta com'era che quella donna,
risoluta e sexy, fosse totalmente, integralmente, assolutamente
lesbica.
Invece, anche lei aveva preso una toppa clamorosa. Pazienza, si era
detta, un vero peccato. E così aveva disdetto la prenotazione nella
HomoChapel di Las Vegas, dove aveva programmato di portare Minnie e
sposarsela, anche se fittiziamente, con l'accompagnamento celestiale e
delicato delle Madafuckin' Grrls in concerto.

Nel frattempo la vita della città di Hellbells, Arizona, procedeva
tranquilla e sonnolenta, le strade polverose disertate da qualsiasi
essere vivente nelle ore centrali della giornata, serpenti a sonagli
esclusi, incorniciate dalla presenza discreta di qualche centinaio di
cactus che si ergevano con coraggio a sfidare un caldo soprannaturale.

Una vita che si svolgeva al riparo, interni di abitazioni, uffici e
negozi dominati da un'aria condizionata polare, come solo può accadere
in America, tanto per non dare l'idea del contrasto esasperato.
"Se a San Francisco hanno inventato il freno a mano, noi siamo i re
dell'aria condizionata" si leggeva nel cartello di benvenuto posto
all'ingresso della città.

Ma le cose cambiano. A volte anche senza muovere un dito.

 Così un'altra mattina, una mattina che la temperatura si era alzata
ulteriormente ed il termometro segnava impietosamente quarantatre
gradi, Minnie Turner e Donna Steppenhold furono svegliate e convocate
in fretta e furia sulla scena di un delitto.
Con il cuore in gola le due donne si precipitarono portandosi dietro
un numero imprecisato di automobili e di uomini.
Un delitto, era qualcosa a cui nessuno a Hellbells era preparato,
nemmeno le forze dell'ordine.

"34 Clinton Road!" gridò Donna, saltando dentro la volante a fianco
dello sceriffo.

"Mio Dio, non è lì che abita la signora Foster?", fece Minnie
preoccupata.

Le macchine si fermarono inchiodando bruscamente davanti al
giardinetto ben curato della signora Foster. Un discreto gruppo di
persone si era già riunito, formando un fitto capannello che non
permetteva di indovinare nulla del possibile delitto.

"Indietro, polizia!", fece lo sceriffo.

Immediatamente la folla si spostò, lasciando passare per prime Minnie
e Donna, pistole in pugno, pronte a qualsiasi evenienza.
La signora Foster era inginocchiata accanto ad un mucchietto informe,
bianco, macchiato di sangue, chiaramente esanime. Piangeva
disperatamente. La signora Campbell, sua vicina di casa, le porgeva
uno dopo l'altro fazzoletti di carta che quella provvedeva ad
inzuppare di lacrime e poi a gettare con noncuranza per terra,
sull'asfalto rovente.

"Hanno ucciso Jennifer!", gridava la signora Foster all'indirizzo
delle donne armate. "Hanno ucciso la mia Jennifer!!" E giù lacrime e
soffiate di naso.

Chi diavolo poteva avere ammazzato la gallina della signora Foster?
Questo si chiedeva, Minnie Turner. Chi poteva aver fatto una cosa del
genere, conoscendo l'amore che la povera vecchia provava per
quell'animale?

"E' stato lui!"
La signora Campbell puntò il dito indice, incerto e tremolante, verso
un gruppo di persone che subito si spostarono, scoprendo l'assassino.

In sella ad una fiammante Harley-Davidson, Road King, imponente come
la sua moto, uno straniero con gli occhiali scuri ed il casco su cui
campeggiavano, guarda un po', il logo degli Iron Maiden e la scritta
"Killers", guardava quella gente con aria di sfida, per nulla
intimorito dalla palese ostilità con la quale era stato accerchiato.
Il tipaccio portava una canottiera nera, esageratamente attillata, che
faticava a contenere la muscolatura debordante da topo di palestra.

Donna si avventò contro di lui, reggendo la pistola con entrambe le
mani, come le avevano insegnato al poligono, e puntandogliela dritta
in mezzo agli occhi.

"Scendi da quella moto di merda, bastardo, e metti le mani sulla
testa!!!"

Lo straniero sputò la gomma da masticare, si tolse il casco e gli
occhiali da sole e fissò il vicesceriffo.
"Hey, lesbicona, succhiami l'uccello", fece beffardo all'indirizzo di
Donna, che arrossì per un istante, non sapendo come replicare.

Ai presenti scappò un sorriso. Nessuno aveva mai visto quel tipo
prima, eppure lui sembrava conoscere tutti i piccoli segreti,
gelosamente custoditi, della cittadina.
La voce del solito spiritoso si levò dal gruppetto, spezzando il
silenzio imbarazzato che si era creato dopo che mister Macho Man aveva
aperto bocca.

"Donna, allora lo sapranno anche a New York che hai provato a farti
mia sorella..."

In breve fu tutto uno sghignazzare e ci volle tutta la fermezza di
Minnie Turner e dei suoi uomini per riportare l'ordine.

Poi fu lei, Minnie the fridge, ad avvicinarsi allo straniero. Si fece
dare i documenti e lo consegnò agli agenti perché lo accompagnassero
alla Centrale.
La gallina della signora Foster era morta per un banalissimo
incidente, ovvero per aver attraversato la strada, senza guardare,
proprio nel momento in cui il mostro rombante di Buck Simpson
sfrecciava verso il centro della città.
Non era stata colpa di Buck - Macho Man - Simpson, se quella imbecille
pennuta aveva deciso di suicidarsi, su questo non c'era alcun dubbio.
E poi, comunque, ammazzare una gallina non è certo roba da galera.
Tuttavia c'era qualcosa nello straniero che non aveva convinto lo
sceriffo. Per questo aveva disposto che lo accompagnassero in
centrale, solo per fargli qualche domanda.

Buck Simpson non ne volle sapere di scendere dalla moto e così gli
agenti dovettero adattarsi a scortarlo formandogli intorno una gabbia
con le volanti.
Una volta alla centrale, fu fatto accomodare nella saletta degli
interrogatori. Donna gli fece qualche domanda, mentre gli agenti
lavoravano al computer alla ricerca di qualsiasi notizia utile su di
lui.

Buck Simpson, venticinque anni, nato a Chicago, quattro anni di
riformatorio e cinque di galera, arrestato più volte per rapina a mano
armata e ricercato in quattro stati per l'omicidio di una ragazza
rimorchiata in un bar di New Orleans e per un'altra serie di rapine
lungo la strada che dalla Louisiana l'aveva portato fino in Arizona.

Cristo, pensò Minnie. Un affare scottante. Qualcosa che andava gestito
con la massima attenzione.
"Chiudetelo in cella senza troppe spiegazioni e contattate chi di
dovere. Domani voglio che qualcuno se lo venga a prendere e ce lo
porti via di qui, questo bastardo", ordinò.

Big Gun si incaricò personalmente di sbattere quel bestione in cella.

La giornata passò senza alcun particolare problema. Il ricercato era
tenuto costantemente sotto controllo e, contrariamente a quanto faceva
pensare la sua fedina penale, sembrava alquanto pacifico e remissivo.
Ma Minnie Turner continuava a non fidarsi, convinta com'era che un
simile delinquente avrebbe tentato di certo la fuga. Non sapeva come e
non sapeva quando, ma era sicura che ci avrebbe provato.
Lei, del resto, non poteva permettersi di lasciarlo scappare. Non
capitava tutti i giorni a Hellbells di catturare un soggetto di quella
pericolosità.

Fu deciso, con grande preoccupazione di Donna, che sarebbe stata
proprio lei, Minnie, a restare di guardia per quella notte. Voleva
tenere tutto sotto controllo e farlo personalmente. In ogni caso la
responsabilità era sua, era lei lo sceriffo.

E così calò la notte, in quel punto nero del deserto che aveva la
pretesa di chiamare se stessa città. Calò la notte sulle strade
polverose e sui cactus, sulle auto parcheggiate, sui serpenti a
sonagli e sulla colonnina di mercurio indecorosamente ferma sui
quaranta gradi. Calò la notte anche sulla centrale, su Minnie Turner
seduta dietro la scrivania posizionata davanti all'unica cella che
c'era in quel posto dimenticato da Dio e su Buck Simpson, sdraiato
sulla brandina dietro alle sbarre, apparentemente addormentato.

Minnie leggeva un libro, sorseggiando la quinta tazza di caffè della
serata. Ogni tanto gettava un'occhiata al prigioniero, ma quello non
dava segni di vita, non si muoveva, non parlava, non emetteva un
suono. Se non fosse stato per il movimento regolare del grosso torace
che si gonfiava ad ogni respiro, Minnie avrebbe potuto pensare di
avere a che fare con un cadavere. Invece il fellone dormiva.

Ad un tratto quell'ammasso di muscoli si mosse. Lo sceriffo sollevò
gli occhi dal libro e si concentrò sul prigioniero.
Buck Simpson si alzò e si avvicinò alle sbarre. In men che non si
dica, si spogliò completamente, sotto gli occhi della poliziotta che
faticò non poco a riaversi dalla sorpresa.

"Che cazzo fai!?" gli gridò lei, a brutto muso.

"Ho caldo", rispose quello candidamente, strofinandosi dappertutto con
un asciugamano, quasi a volersi asciugare il sudore.

"Ma se c'è l'aria condizionata, stronzo!", lo attaccò Minnie.

"Non basta, ho caldo", rispose Buck, pacifico.

Mentre Minnie cercava il modo più efficace per fargli capire che
doveva rivestirsi, il suo sguardo cadde inevitabilmente sull'aggeggio
che, fottendosene della forza gravitazionale, ondeggiava appena,
rigido, tra le gambe del giovane delinquente.

Non può dirsi che Minnie Turner non possedesse una notevole
esperienza, visto che aveva visto, toccato, manipolato e assaggiato
circa centocinquanta cazzi. Avrebbe potuto mettere su uno studio di
consulenza, se avesse voluto.
Eppure Buck Simpson aveva tra le gambe un capolavoro della natura,
quanto a dimensioni, proporzioni, qualità estetiche. Minnie ne restò
ipnotizzata.

"Va bene, fai come ti pare", farfugliò e riprese a leggere il suo
libro, mentre quel colosso nudo continuava a starle davanti a meno di
due metri di distanza, bloccato soltanto dalle sbarre di acciaio della
cella in cui era rinchiuso.

Forse fu la stanchezza, forse la situazione davvero insolita, la
tensione derivante dal fatto di essere al cospetto di un assassino,
forse il corpo prepotente di quell'uomo, forse tutte queste cose
insieme. Minnie cominciò ad eccitarsi, lo percepiva chiaramente e un
po' più forte del solito.

Sollevò lo sguardo solo per un istante e lo riabbassò subito. Il tempo
di vedere Buck che con assoluta noncuranza si accarezzava l'uccello
con tutte e due le mani, lentamente, come se avesse a che fare con un
oggetto prezioso.
Minnie arrossì, si ravviò i capelli, cercò di darsi un contegno.

Fece finta di niente per un po'. Poi all'ennesimo eloquente sospiro,
sbottò.

"Vuoi farla finita, per cortesia!?", gli strillò.

Quel bastardo di Buck sorrise, era il segnale che aspettava, la donna
non era rimasta indifferente e  si stava innervosendo.

"E' una cosa che faccio per rilassarmi, un esercizio, non ti
preoccupare", fece "non ti sporcherò il pavimento".

"Meglio per te, potrei anche farti secco, così come sei, nudo come un
verme", rispose lei, calandosi nel suo ruolo di tutore della legge. In
fondo aveva sempre un'arma tra le mani, un'arma vera, capace di
uccidere. Questo avrebbe dovuto darle potere e sicurezza.

"Prima di ammazzarmi fallo anche tu, l'esercizio... Credo che tu ne
abbia bisogno"

Buck incalzava lascivo senza smettere di coccolarsi amorevolmente il
grosso affare.

Minnie lasciò cadere il discorso, ma ormai non poteva più leggere.
Finì il caffè e cercò di concentrarsi su qualsiasi cosa non avesse a
che fare con il sesso. Pensò alla messa la domenica, a quanto si
annoiava da ragazzina quando sua madre la costringeva ad andare in
chiesa, ma poi le tornò in mente quella volta che Jason Burk le aveva
infilato le mani sotto la gonna ed aveva giocato a lungo con la sua
cosina proprio mentre tutto intorno si cantavano gli 'osanna' di rito.
Fece tanti altri pensieri come questo, ma alla fine, per un motivo o
per un altro, tutti le riportavano alla mente qualche ricordo
connesso, più o meno alla lontana, con le sue svariate esperienze
sessuali.

Quando cominciò a sentire caldo anche lei, nonostante l'aria
condizionata programmata per una temperatura da glaciazione, concluse
che qualcosa non stava andando affatto per il verso giusto. Eppure la
mente umana a volte funziona e a volte non funziona.
Quella volta la mente di Minnie Turner fece vistosamente cilecca.

Che problema può esserci se mi trastullo un po', in fondo sono ancora
le tre di notte e mi sto annoiando, riflettè. L'orrendo pensiero
sconfisse ogni più puro e ragionevole proposito.
Forse quel disgraziato l'aveva davvero ipnotizzata, fatto sta che
nessuna via d'uscita, tranne quella proposta da Buck Simpson mentre si
manovrava l'uccello, sembrava praticabile.

Minnie fece scivolare la sedia all'indietro per prendere spazio,
sollevò le gambe e le appoggiò sulla scrivania. Sganciò il primo
bottone della divisa e tornò ad osservare il bel criminale dietro alle
sbarre.

"Ok, fammi vedere le tette, sceriffo", fece quello, la mano stretta
nella sua oscena presa.

Lo sceriffo allargò leggermente le gambe poggiate sulla scrivania e
cominciò a sbottonarsi la divisa. Scoperto il reggiseno nero, le bastò
spostarlo lateralmente per far scaturire le tette in onore delle quali
mezza città di Hellbells aveva programmato di erigere un monumento.
Ora Minnie, con il seno proteso verso la belva in gabbia, si aspettava
un commento. La eccitava a dismisura l'idea che avrebbe potuto fare
qualsiasi cosa davanti a quell'uomo che, chiuso com'era in un
quadrilatero di sbarre di acciaio, non avrebbe potuto nemmeno
sfiorarla con un dito.

"Belle grosse, pupa, complimenti", commentò Buck.

Per tutta risposta, lei cominciò a stuzzicarsi i capezzoli già
turgidi, stringendoli tra le dita e tirandoli appena, proprio come le
piaceva fare.

"No, aspetta, baby... adesso c'è un problema...". Buck Simpson
sembrava seriamente preoccupato. Minnie sorrideva con aria
interrogativa, continuando a toccarsi le tette.

"Ho bisogno che mi sbaciucchi un po' il cazzo, altrimenti comincia a
farmi male".
Così dicendo, il prigioniero avanzò verso la porta della cella e si
appoggiò alle sbarre, facendo in modo di far sporgere all'esterno
quell'uccello gonfio e teso, talmente invitante da azzerare ogni idea
alternativa.

Minnie si confuse sul serio. La vista di tanta esuberante mascolinità,
per di più chiusa in gabbia, la eccitò come mai le era capitato prima.
Si infilò discretamente una mano sotto i pantaloni della divisa e
sotto le mutandine e quasi le venne un colpo. Si guardò tra le gambe e
notò l'inequivocabile alone più scuro che rivelava un'umidità per lei
fuori dal comune. Non si finisce mai di scoprirsi, pensò
distrattamente.

Poi si alzò ed avanzò verso la cella. In assoluta trance erotica,
senza proferire parola, si inginocchiò davanti alle sbarre, davanti a
quello che era stato segnalato come uno dei criminali più pericolosi
d'America. Quando gli fu a tiro, Buck Simpson le afferrò la testa con
entrambe le mani e la guidò senza troppi complimenti verso il suo
cazzo.
Minnie fece appena in tempo ad aprire la bocca che se lo ritrovò quasi
in gola. Se non fosse stato per le sbarre che le premevano contro le
guance e le impedivano di arrivare fino in fondo sarebbe sicuramente
morta per soffocamento, tale era la pressione che quel bruto stava
esercitando con le sue braccia enormi.

Vuole ammazzarmi, pensò Minnie in un momento di lucidità, sono stata
proprio un'idiota.

Invece il bruto allentò la presa e le lasciò l'iniziativa.

No, vuole solo un pompino, pensò poi, di nuovo preda della trance
erotica.

E un pompino in piena regola fu il regalo che la città di Hellbells,
attraverso il suo più alto rappresentante della legge, fece allo
straniero appena arrivato sulla sua lucida, cromata e rombante
motocicletta.

Infilando le mani al di là delle sbarre ed afferrando l'uomo per i
glutei, con forza, Minnie Turner se lo spingeva in bocca sempre più
veloce, lasciandoselo scorrere tra le labbra quando entrava ed
aspirando con forza quando usciva.
Macho Man venne presto con l'accompagnamento incomparabile di un urlo
a dir poco bestiale, riversandole in bocca un getto, irregolare ma
copioso, di sperma denso e caldo.

"Wow che bomba, pupa, l'ho capito sin dall'inizio che eri così troia,
quanti cazzi hai spompinato prima del mio?", chiese Buck, ansimando e
fingendo ammirazione.

"Circa centoventi", rispose lei sicura. I trenta che restavano per
arrivare alla cifra tonda di centocinquanta non avevano offerto allo
sceriffo dimensioni degne di un pompino. Per questo lei non li
contava. Se non altro la città poteva vantare una buona media
complessiva, trenta scarti su centocinquanta non è affatto male.

"Cristo!", esclamò lui, riprendendo il massaggio iniziale e riportando
rapidamente il venerabile uccello alle desiderate condizioni ottimali.

"Va bene, piccola, ti meriti un bel premio, che ne dici di avvicinarti
un po' di più?"

Proposta indeclinabile, ma la domanda era d'obbligo.
"Che vuoi dire?", fece Minnie perplessa.

"Prendi quelle chiavine che hai attaccate al tuo bel cinturone da
pistolera del vecchio West e vieni a farmi un po' di compagnia qua
dentro...", disse Buck Simpson sicuro del fatto suo.

"Tu vaneggi..." rispose Minnie mentre infilava la chiave più grande
nella toppa e apriva la cella, così, senza accorgersi realmente di
quello che stava facendo.

Non appena fu dentro Buck l'afferrò per le spalle, la fece voltare,
spingendola contro le famigerate sbarre e l'immobilizzò.

"Tieniti forte, baby, altrimenti devo usare le manette e non è roba
che fa per me"

Minnie annuì e afferrò le sbarre con entrambe le mani. Presto lui le
abbassò i pantaloni fino alle ginocchia e le infilò una mano tra le
gambe per verificare se era pronta.
Ed era più che pronta Minnie Turner, che non aspettava altro da più di
un'ora, sognando di essere scopata da quel grosso cazzo, senza tregua,
senza respiro, senza limiti.
Lui le infilò due dita nella fica. La manovrò così per un po',
saggiando l'apertura, come se stesse decidendo se quella donna andava
bene per lui o meno.
Questa operazione, condotta senza alcuna delicatezza, fece quasi
impazzire Minnie, che cominciò a provare strane sensazioni, a sentire
strane aritmiche contrazioni, a gustare quello che per ogni donna è
l'inequivocabile discesa verso l'inferno di piacere chiamato orgasmo.

Ma a Buck quell'operazione serviva per un altro scopo. Estrasse le
dita bagnate e prese a lubrificarle il buchino del sedere.
"Ti dispiace se te lo metto nel culo?", domandò premuroso.
"No...", rispose lei tremolante.
No, fottimi bastardo, disse tra sé e sé. Inculami.

Buck - Macho Man - Simpson, criminale ricercato in quattro stati per
omicidio e rapina a mano armata, cominciò davvero ad incularsi lo
sceriffo che l'aveva arrestato poco tempo prima a causa di una stronza
di gallina che si era gettata sotto le ruote della sua moto.
La penetrò lentamente allargandole il buco finchè non lo sentì cedere
e finchè non la sentì gridare quasi di dolore e di piacere insieme,
con la testa abbandonata tra le braccia saldamente ancorate alle
sbarre della cella, ansimando e tremando senza sosta.
Quando fu tutto dentro, cominciò a pompare senza pietà, il fragore
assordante del ferro a cui Minnie si era aggrappata a coprire i suoi
gemiti soddisfatti e riconoscenti.

Prima di scaricarsi dentro di lei, Buck, che in fondo era un
gentiluomo, volle farla venire. Ignorava, poveraccio, quale evento
storico stava per provocare.
Cominciò a strofinarle vigorosamente la fica, mentre aumentava il
ritmo delle spinte.
Minnie chiuse gli occhi. Respirò profondamente. Si abbandonò.

Era la sua prima volta, la prima volta che sentiva il corpo contrarsi
allo spasimo, il battito cardiaco impazzito, il calore infernale della
pelle, il piacere che cresceva lento, aumentava progressivamente e poi
deflagrava, invadendo ogni singola cellula del suo essere fisico,
ottenebrandole la mente, spezzandole il respiro, lasciandola tremante
e sudata a rimettersi da quella malattia fulminea e letale.

Buck venne subito dopo di lei. Minnie si accasciò sul pavimento della
cella, con gli occhi chiusi, a godersi gli ultimi fuochi del suo primo
orgasmo che si stava spegnendo.

"Ciao, pupa, grazie di tutto"
Riaprendo gli occhi per un istante, Minnie vide che il prigioniero si
stava rivestendo in fretta. Lo vide mentre raccoglieva le sue cose e
le metteva nel grosso zaino che loro gli avevano sequestrato. Lo vide
riprendersi il casco e le chiavi della moto. Lo vide andare via,
mentre le mandava un bacio posando le dita sulle labbra e poi
soffiando sul palmo della mano.
Non mosse un dito e richiuse gli occhi.

Buck Simpson, quella notte, percorse indisturbato le trecento miglia
che lo separavano dal confine con il Nevada. Un altro deserto, ancora
più secco e caldo, stava per accogliere lui, la sua moto e la sua dote
fatta di crimini e malefatte. Forse prima o poi qualcuno l'avrebbe
catturato di nuovo, magari mentre si giocava qualche migliaio di
dollari rubati in uno dei mille tavoli verdi di Las Vegas oppure
mentre si scopava con successo qualche ballerina di lap dance.

Minnie Turner quella notte, invece, prese carta e penna e cominciò a
scrivere. Al direttore del Daily Sunrise, al Sindaco di Hellbells, al
Presidente degli Stati Uniti d'America, a Oprah Winfrey, alla CNN.

"Egregi Signori,
vi farà piacere sapere che la sottoscritta ce l'ha fatta, finalmente.
Allo stesso tempo forse non vi farà piacere sapere che la sottoscritta
se ne va per sempre.
Ho dato tutto per la causa e adesso ho voglia di vivere la mia vita.
Ho voglia di viaggiare e di vedere il mondo. Insomma, Cristo santo,
vivo in Arizona e non sono mai stata a vedere il Grand Canyon!
Che nessuno mi cerchi.
Un consiglio per tutti quanti.
Non sottovalutate il potere del destino: a volte può bastare una
gallina che ha deciso di porre fine alle sue sofferenze per cambiarvi
la vita.

Minnie - hot babe - Turner"

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The Traveller
veller@freemail.it