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HUMBERTO GARZA
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DIRECTORIO DE ESTE AUTOR |
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su obra 1 |
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SU OBRA 1
En esta página encontrarás las siguientes poesías:
Si hay algo que me enferma, son los otoños viejos,
los de amarillas hojas que golpean los vitrales,
los que nunca me dejan escribir madrigales,
los que mi alcoba inundan con pálidos reflejos.
En ellos, me parece que todo tengo lejos,
y que voy a morirme sin ver los naranjales.
El sol de otoño, siempre, cruzando los cristales;
en círculos redondos rebota en los espejos.
El otoño es de oro, de rojo cobre y plata.
Sus colores flamean por toda la alameda,
que llora estremecida si el aire la maltrata.
El otoño es la Vida que con manos de seda,
todo lo que nos diera, febril, nos arrebata,
sin fuerza en este mundo que resistirle pueda.
Si te buscan, te lloran, y te ruegan
con el ansia brutal, clarividente,
y entierran a sus muertos desalmados
en el rato en que miras cómo llueve,
si dan traspiés en tu mojada alfombra
cuando tu boca dice que me quiere,
si llegan al jardín de tu piel blanca
en los días que sólo les conviene,
habrás de recordar...
Que no te busco literariamente.
Comprendo poco a poco algunas cosas,
todo es largo en la vida y es tan breve;
las miradas que tocan tus palabras
se arrastran al igual que las serpientes.
Yo vengo de una herida clandestina
por eso mi sonrisa todo teme.
¿Has visto al sol llorando de alegría
o camellos echados en la nieve?
¿Has visto la ternura de un poeta
decir las cosas mojigatamente?
Mundo feliz de historias prematuras
de luces ignoradas que se pierden,
tropel de gallos giros en la tarde
asustados por perros que no muerden.
¿Donde estás? Flor del Campo, ¿Dónde estás?
¿Por qué no vienes y mis labios hieres?
Yo tuve dominós entre mis manos
los miércoles, domingos y los jueves,
y tú sólo tuviste la simpleza
de hacer las cosas complicadamente.
Y yo todo lo miro con tus ojos,
y yo siempre te ruego y nunca vienes,
te lanzas febrilmente a tus angustias,
obviamente me admiras y me temes.
¿Quién pregunta por mí? ¡No lo recuerdo!
yo soy el pasajero que en los trenes,
por no tener la charla de ninguna
suspira con placer, leyendo a Bécquer,
¡Mira mis manos! Escribieron cosas
en la infinita soledad del viernes,
añorando un pueblito, como tú,
con plaza, con iglesia y feligreses.
Hoy yo quiero llorar, ¡llorar a mares!
¡Gemir hondo y profundo muchas veces!
Llorar como los sauces de la acequia,
llorar como la gente en los andenes,
llorar por el vacío que me causas;
¡Llorar porque te llamo y nunca vienes!
Se me escapa la vida en un lamento
que yo no puedo corregir y llego
al barranco insondable de un apego
donde en aullidos se deshace el viento.
Se me escapan la vida y el contento
en un cariño inconquistable y ciego
donde las llamas de ordinario fuego
ahogan mi tranquilo sentimiento.
Me duele conocer tu hegemonía,
y víctima de innoble desafuero
te abandono en la noche y busco el día.
Tu voz no llega ya con el sincero
bullicio de inocente algarabía
al sitio donde siempre yo la espero.
Tu voz terminó rodando
en cárceles olvidadas
ahogándose en estertores
asesinos de palabras.
Reciclaje de la tierra,
trasmigración de las almas,
canción de sentimentales
en suspiros que se apagan.
¡Se nos escapó Miguel
con sus desiertas abarcas!
Para entusiasmar a un lirio
llegaron corrientes de aguas
tapizadas con el musgo
de sombras y de nostalgias.
Bajo ellas cantó Miguel
mientras sangre le brotaba:
"Cantando espero a la muerte,
que hay ruiseñores que cantan
encima de los fusiles
y en medio de las batallas."
Como altivo alminarete
con luz que no se apagaba
le dabas fosforescencia
a los problemas de España.
Eras la ingente estatura
de un pastorcillo de cabras
achicado por arados
cumpliendo tareas amargas.
Eras, valor español,
arremetiendo a lanzadas
un océano de fusiles
con bayonetas caladas.
De mazmorras infinitas
tus palabras como dagas
a soberbias catedrales
sin ningún temor lanzabas.
El milagro levantisco
de una Orihuela extasiada
sobre altitudes de vino
con manos de alhajas claras
bajo un sol bruñido en sangre
tu mortaja preparaba.
Metafísica tristeza,
recurso de melodramas,
sainete de actrices pobres
entre balidos de cabras.
A la orilla de una sombra
Miguel, soñaste con hadas,
y éstas, en vésperos grises
convirtieron tus mañanas.
Hoy, semejas en la tumba
escrúpulo sin fachadas,
tu rima es la paradoja
de un pantano envuelto en llamas.
La carcajada del verso
y la frase asesinada
van por el mundo luciendo
la eternidad de sus galas.
Tú, en silencio las contemplas
con pupilas ahuecadas,
desde tu última noche
en la cual... Por fin descansas.Carne de begonias frías
en el surco de febrero,
policromada ignorancia
dime: ¿cómo te recuerdo?
¿Quieres que agarre en mis manos
tu ebanístico poliedro
y con voz muerta de frío
le diga cuánto te quiero?
Mira, mírame a los ojos,
mi sustantivo está abierto,
el estambre de mi piel
ya va enredando tu cuerpo.
Llega la ventisca fría
y un dromedario completo
aparece en el retablo
para asustar al invierno.
¿Dónde fue abierta la sangre?
¿con qué puñales el viento
dejó un estrago de siglos
en la amplitud de mi cuerpo?
¿Dónde fue abierta la sangre?
¿por qué yo sigo viviendo
en el pretal de un caballo
que va por el mundo? ¡Ciego!
Mi voz cayó en un respingo
en medio del campo muerto,
iba enferma bajo el sol
envuelta en suspiros huecos.
Amordazaste mi sed
y estrangulaste mis versos.
¡Qué contratos de locura,
firmé por seguir viviendo!
Monopolio de granito,
espiración de recuerdo,
cantinela de paredes
en un gran salón abierto.
Has cogido la esperanza
para arrancarle los huesos
y con ellos enrejar
la mazmorra de mis versos.
Todo pasa, todo sigue,
el mundo... ¡insensato, necio!
toma caritas de niños
para endulzar pensamientos,
y la noche con azahares
en un lago de requiebros
llega y me roba el aroma
de los momentos más tiernos.
Nadie pudo como tú
navegar en mi silencio,
las alas de muchas hadas
destrocé yo con mi viento.
Madera olorosa a pino,
novia bordando un pañuelo,
mente llena de caballos,
amazona entre los cedros.
Clava tus notas divinas
en esta angustia que siento,
aprisióname en tus brazos
para yo seguir viviendo.
Sin ti, la tierra es angustia,
es un suspiro sediento,
que va rebotando en nubes
que desaparece al viento.___________________
AUTÉNTICA POESÍA - Herrera/Muñoz - 2001