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[el
retrato de la abuela entra en las noches]
ahora
que este perfil de humedad
sepulta
nuestros muertos,
el
retrato de la abuela
entra
en las noches
cada
vez que los heliotropos
reparten las lágrimas
a los poemas.
mañana,
cada
vez que las amapolas
reconocen
las preguntas sobre mamá,
la
suave luz sobre el viento
transpira
el rencor de Juan
porque
también es posible
el
paraíso perdido
en
la noche post-familiar
de los ojos ajenos,
porque
este espacio magnetizado
también
es mi voz
a
la muerte de las moscas,
porque
yo pregunto
dos
vez a mi asesina
el
alimento para los recuerdos,
porque
vemos todos los días
el
neón cartilaginoso
de nuestros clientes
en espera de sepultura,
porque
mi vientre agoniza
el
mar en el cielo
para
la
madre
de
mi
madre,
porque
el dios blanco
tendía
el naufragio
sobre
la copa del ojo
como higuera en un campo
de golf
que agoniza
sobre mis noches maternales,
¿madre, estas allí?
[poética]
Así
es, viejo,
no
se puede jugar con esas cosas
Antonio
Cisneros
he
llegado a mi padre
porque
no había palabras
para el sol
en el mar,
porque
tan puntual
el
crecimiento de Juan sobre Rosa
hablaba de su espalda,
porque
los sueños privados
los guardaban en sus muertes
cada vez que sentían un nuevo amor,
porque
galia llegó
en el momento bibliográfico
de la sonrisa en el jardín
como los cielos vegetativos
de una lámpara acuática
sobre mi pared izquierda
y porque el paso de nuestro lenguaje
es magnético
y ceremonioso,
porque
las figuras de Carlos y Galia
son
diarias en los eclipses de sol,
se
también que la luna naufraga
como una lágrima antigua
sobre el jardín de cristal
porque
las canciones redondas
son necesarias para sonreír,
porque
nuestro aliento
es semejantes al color de las frutas
y a la suavidad del musgo
que fluye sobre los ojos débiles
como una nube en el mar
y el aliento en el vidrio,
porque
el golpe de la mariposa celeste
nos sonríe los cuerpos distintos al viento
como el jardín frío al movimiento
bajo el mar,
porque
la sorpresa
que es esta sombra
de arena y agua
son semejantes a la ciudad
sobre el nítido silencio de la melodía
en las noches de casa.
[sinfonía
nocturna para Ge]
mi
amor es un arte mayor
Silvio
Rodríguez
a:
Galia
por
atrapar la mariposa en el silencio
y
me trepas confundida
coincidiendo con mi frente
para volar lejos sobre el ultimo cuadro de la
hierba del mundo,
sobre la costumbre apretada
del agua
y el viento,
como
una actitud contrita
sobre un brazo extendido,
como
una mariposa atrapada
entre el silencio y el vidrio
sobre la figura del sueño
y el aleteo máximo de las estrellas
del tiempo de tus ojos,
como
una soledad coronada
y
derribada por un lenguaje paisajístico
sobre
la prohibición notable de campos de fresas Pop,
campo
que traga lo adolescente de mi muerte,
amenaza
total de vivir sin fulminaciones,
fulgurante anulación de hembra
que
habita el pueblo desamparado de mis venas,
como
un árbol rojo
sobre el río de miel
que se vuelve distancia
sobre el desierto,
como una circunferencia
sobre esta marca roja
de sabor a blues-jazz-swing para mi muerte
donde
cuelga la imagen
del
café tiesto en el fondo de la taza,
donde el humo de cigarro
amarra
la barca del silencio sobre las nubes
de la fosforescente rama de rosa
que observa el cielo en el aire,
dejas
caer tus luces
sobre los pájaros sin limbo
y sobre los paisajes sin viento
el rebaño en la memoria
del arroyo descubierto,
y
nuevamente tu luz peligrosa,
la
inocente armonía de lágrima
que rueda hacia adentro una música tendida
que compone la noche
la
misma estrella de arena
sobre
el trozo de la aventura del planeta.
©
John López Morales
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