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América
Norte
Central Sur
América
Con lo vertical de la aventura
Con desmembradas columnas
Con 500 años lineales
Con el olvido que te aplican
Con tus gigantes petrificados
Con tus chimeneas de fe.
Ahora
que sentiste las manos en la siembra
Ahora que el calor y el frío te conmueven
Ahora que descubriste tu majestuosidad océana
Ahora
que eres testigo
de la influencia de tus grandes ciudades.
América
Pueblo
que espera su tierra. Tierra que espera su pueblo
Continente
Del
futuro lenguaje
De la futura identidad
Del arco-iras al arco-iris.
¡Qué
sabiduría la tuya, al recrear nuestras mejillas con defensas¡
AMAMOS
Así
es la estrella que cargamos en el llavero
y así de simple nos desclavamos de los zapatos.
Yo,
viajé y viajaré de casa en casa
siguiendo el tendido eléctrico.
Que va de soledad en soledad
Que es un presuntuoso plagio al horizonte
Que son la miserable extensión de la vida
Que es larga sombra en la nieve
Que se arrastra por la tierra
Que son surcos dejados por otras tristezas
y que van, porque no regresan.
Así,
también te alejas del sufrimiento
y un poco a sabiendas
tras la nada,
amamos.
Él
en la poesía chilena
No
sé si le importa mucho si existe o no
o si será proceso por que habría creado
la función desarrollo.
Por
la ascensión abrasada del volcán en erupción,
por los desencantos de la tierra que tiembla al acomodarse,
por el rescate cabizalto que asumen los remolinos de viento,
por el légamo del Mapocho que amasija desechos para la ciudad,
por la nostalgia que nos empuja a enraizarnos en paisajes recreados
o por el duro revés del mar que nos azota.
A
Él y a todo los pudúes.
En
nombre de escondites subjetivos
y de refugios oficiales,
vuestro Chile
no los puede catalogar de imaginarios o performistas.
Los
que creemos
que la cabeza de la gente no está en todo lugar
y la naturaleza en todas partes.
Los
que proponemos
que no hay sobrenatural
y que existe la naturaleza desconocida.
Aseguramos
que no fue Él
responsable
de haber entregado tres veces
el mejillón de su Pisagua.
Aunque
nada y todo es de Él,
con conciencia o sin ella
estamos tristes.
Hay
un vacío en nuestro espacio terrenal,
en la flora y fauna que mueren
como los recuerdos que se transplantan,
sin juzgar a los individuos que aplaudieron
el golpe de las familias propietarias.
También
de la cadena y valles vinosos.
Ellos,
que arrastran al Padre nuestro,
que se multiplican
si atrapamos peces en sus redes,
y que lanzaron nuestras flores
a los ríos desaparecidos de esa historia
y
si no existe,
nada hemos perdido
de la sensibilidad frente a la realidad,
de la solidaridad en la condición humana
y de lucidez al afrontar fenómenos naturales.
Nada
del respeto a la vida y la muerte.
Alguien
se cansó de observarnos,
de ocuparse de nosotros
y aparece o desaparece
por obra del hombre.
La inmensa memoria
de la boca
La
crisis de los labios aprieta la flor
y la lengua da un zarpazo de espina.
Todos
nuestros muertos son poesía
Son
ovejas sin mascaradas
Son la caminata río arriba
Son amores en pie de derecho
Son el lobo que lame el ojo del volcán
Son codos en los que se apoya la lluvia
Son los familiares de la flora por región
Son los que doblan el cansancio
Son la cuerda gruesa del abismo externo
Son los pétalos que insisten en el mármol
y son tu ciudad
que aprende a decir, te quiero.
Escuchen
como se presta
a naufragar la espuma del olvido
y como el martillo
se presenta para otra utilidad.
Ojo de agua o Inca
Colla
Poesía
sería el nombre del arte
que trabajan los poetas.
En
los poetas vemos distintos estilos
Cargan géneros poéticos como lanzas
Se disparan encerrados en generaciones
Acostumbran a descalificarse en público
Su desierto esta dividido políticamente
Se divorcian como el jarrón de las flores
Algunos se desnudan y otros se disfrazan.
A
ciertos poetas,
la muerte les rezaría un Padre mío,
los piojos reales les distraen la libertad,
el amanecer les gana a la "payaya",
el tronco indígena les pesa la consecuencia,
la rima los desorienta en el tiempo,
y la palabra los entrega a la corriente.
En
el reino de la cultura son inspirados
y trabajadores
en el universo de las necesidades.
En
Chile uno levanta una piedra
y encuentran
los modales del veneno que los separa.
Sin poesía la
humanidad agoniza
Al
cabo de un tiempo
El pasado sumiso gira sin morder la cola
El espino se corona de cuarzo de sien
Los relámpagos de tejidos mudos
Las hojas son aire que se estremece
El espanto quiebra el báculo de la huella
Las patas de conejos raspan espejos
El trópico pierde en sus mandíbulas
Los frutos arrastran el tronco al monte
Cenan las piedras en el pozo de los niños
Las uñas de las plumas hacen cortacircuito
El arco del verbo pasa por el filo del clavel
Las bocas piden un bien a los traspiés
Las guaridas entregan los ríos perdidos
Los colores gimen en los polos
El bostezo cava la sed en la iguana
El celo galopa en el sol.
Se
cumple la profecía de las 9.01 horas.
Sin
poesía, la humanidad agoniza.
Primero mueren los poetas.
Tardíos y solitarios
los dioses se echan al hombro
las máscaras.
Sin
poesía,
la humanidad agoniza
y la mujer que amamos da a luz otro amor.
©
Alfredo Lavergne
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