Os Poemas

 Os poemas são pássaros que chegam

não se sabe de onde e pousam

no livro que lês.

Quando fechas o livro, eles alçam vôo

como de um alçapão.

Eles não têm pouso

nem porto

alimentam-se um instante em cada par de mãos

e partem.

E olhas, então, essas tuas mãos vazias,

no maravilhado espanto de saberes

que o alimento deles já estava em ti...

Mário Quintana

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Soneto de Amor Total

Amo-te tanto, meu amor...não cante

O humano coração com mais verdade...

Amo-te como amigo e como amante

Nunca, sempre diversa realidade.

Amo-te afim, de um calmo amor prestante,

E te amo além, presente na saudade.

Amo-te, enfim, com grande liberdade

Dentro da eternidade e a cada instante.

Amo-te como um bicho, simplesmente.

De um amor sem mistério e sem virtude

Com um desejo maciço e permanente.

E de amar assim muito amiúde

É que um dia em teu corpo de repente

Hei de morrer de amar mais do que pude.

Vinicius de Moraes

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Fumo

 Longe de ti são ermos os caminhos,

Longe de ti não há luar nem rosas,

Longe de ti há noites silenciosas,

Há dias sem calor, beirais sem ninhos!

Meus olhos são dois velhos pobrezinhos

Perdidos pelas noites invernosas...

Abertos, sonham mãos cariciosas,

Tuas mãos doces, plenas de carinhos!

Os dias são Outonos: choram... choram...

Há crisântemos roxos que descoram...

Há murmúrios dolentes de segredos...

Invoco o nosso sonho! Estendo os braços!

E ele é, ó meu Amor, pelos espaços,

Fumo leve que foge entre os meus dedos!...

Florbela Espanca

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Fortaleza

Filha do Sol! Filha do rei! Princesa!

é de estrelas teu mágico diadema!

Não tens o sangue azul,  mas, com certeza,

descendes de uma deusa, que é Iracema.

 

E vem da tua olímpica realeza

o radioso esplendor e a graça extrema

que te fazem, querida Fortaleza,

tão bela e musical como um poema!

 

Teu verde mar, como um jardim, florindo

em velas brancas no horizonte infindo...

E o coqueiral que ostenta, ao Sol, a palma...

 

São teus feitiços de que sou cativo...

É a tua alma, cidade! E nela eu vivo,

como tu vives dentro da minha alma!

Filgueiras Lima

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Te amo

 

Não te amo como se fosses rosa de sal,

topázio ou flecha de cravos que propagam o fogo:

te amo como se amam certas coisas obscuras,

secretamente, entre a sombra e a alma.

 

Te amo como a planta que nao floresce

e leva dentro de si oculta, a luz daquelas flores,

e a graça a teu amor vive escuro em meu corpo

o apertado aroma que ascendeu da terra.

 

Te amo sem saber como, nem quando, nem onde,

te amo diretamene sem problemas nem orgulho:

assim te amo porque não sei amar de outra maneira,

 

Senão assim deste modo em que não sou nem és,

tão perto que tua mão sobre meu peito é minha,

tão perto que se fecham teus olhos com meu sonho

Pablo Neruda

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Amigo Velho

 Pode haver nada mais confortável neste mundo

do que um amigo velho?

Não tem surpresa conosco,

mas também não espera de nós

o que não podemos dar.

Não se escandaliza com o que fazemos,

não se irrita, ou, se se irrita, é moderadamente...

Não precisa a gente lhe explicar nada,

o mecanismo de novos interesses

e até mesmo de novos amores,

porque o velho amigo

conhece todos os nossos mecanismos.

Mas, além dessa capacidade

de compreensão quase infinita,

se o amigo velho nos é

acima de tudo precioso

é porque preciosos também

somos nós para ele.

Rachel de Queiroz

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O Mundo é Grande

 

O mundo é grande e cabe

nesta janela sobre o mar.

O mar é grande e cabe

na cama e no colchão de amar.

O amor é grande e cabe

no breve espaço de beijar.

Carlos Drummond de Andrade

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Traduzir-se

 Uma parte de mim

é todo mundo:

outra parte é ninguém:

fundo sem fundo.

Uma parte de mim

é multidão:

outra parte estranheza

e solidão.

Uma parte de mim

pesa, pondera:

outra parte

delira.

 

Uma parte de mim

almoça e janta:

outra parte

se espanta.

Uma parte de mim

é permanente:

outra parte

se sabe de repente.

 

Uma parte de mim

é só vertigem:

outra parte,

linguagem.

 

Traduzir uma parte

na outra parte

_ que é uma questão

de vida ou morte _

será arte?

Ferreira Gullar

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Canção na Plenitude

  Não tenho mais os olhos de menina

nem corpo adolescente, e a pele

translúcida há muito se manchou.

Há rugas onde havia sedas, sou uma estrutura

abrandada pelos anos e o peso dos fardos

bons ou ruins.

(Carreguei muitos com gosto e alguns com rebeldia.)

O que te posso dar é mais que tudo

o que perdi: dou-te os meus ganhos.

A maturidade que consegue rir

quando em outros tempos choraria,

busca te agradar

quando antigamente quereria

apenas ser amada.

 

Posso dar-te muito mais do que beleza

e juventude agora: esses dourados anos

me ensinaram a amar melhor, com mais paciência

e não menos ardor, a entender-te

se precisas, a aguardar-te quando vais,

a dar-te regaço de amante e colo de amiga,

e sobretudo força - que vem do aprendizado.

Isso posso te dar: um mar antigo e confiável

cujas marés - mesmo se fogem - retornam,

cujas correntes ocultas não levam destroços

mas o sonho interminável das sereias.

Lia Luft

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Vida Ateliê

Pouca gente se dá conta

mas estamos preparando

sem pensar e aos poucos

sem saber e sempre

a nossa máscara da velhice.

Estamos durante a vida

desde meninos

esculpindo talhe a talhe

a forma da escultura

na qual teremos resultado.

Estamos preparando a mostra,

a vernissage do nosso rosto definitivo.

Seremos, no desfecho

a cara com as linhas da coroa

e vice versa,

nosso avesso lá estará,

no hidrográfico bordado dos rios do riso

e dos rios do sofrimento.

Estamos, em nosso caderno de rosto,

grafitando nosso mapa.

Nossos espasmos e anemias

nossos impulsos e paralisias estarão lá,

toda postura do corpo

toda vivência curva da coluna

todo pescoço engessado

todo medo

todo peito empinado

toda pélvica e espalhada felicidade

estará na síntese desse rosto.

Estamos preparando a face

que testemunhará o que fizemos de nossas vidas

e com ela dormiremos na eternidade.

Estamos, durante a vida, germinando

o último espelho.

Sem percebermos

Temos pincéis, tintas, milhares de cores, misturas e matizes

na palheta, amores, goivas, solventes, dores, telas, formões

aquarelas e lápis nas mãos.

Tecelões do cotidiano, estamos urdindo a trama

estamos tramando o nosso rosto final.

Quem sabe não se revele um traço confinando a boca

à um ataúde do "contrariado", aquela boca em "U" invertido

para baixo, com os cantos caídos

boca de quem não protestou em verbo

e cuja ebulição zangada e silenciosa

passou para todos apenas como mimo

ou mero descontentamento.

Estamos durante o enredo

desenhando a testa com preocupações, ocupações

ócios, diversões ou horas de aconchego.

Esculpindo estamos o rosto

que será a nossa cara dos capítulos finais

essa cara- identidade, cujo rascunho valeu

e cujo ensaio valerá

representará no eternidade do brilho do olhar

nossa capacidade de estréia,

nossa habilidade em diluir rancores,

em transformar dissabores em aprendizado.

Tempestades e bonanças, ilustram bem a empreitada.

Lágrimas só de dor e desgosto vincam com facilidade o rosto,

aquele cujo sujeito, dono do corpo

eleja o sacrifício às gargalhadas da alegria vindas do coração.

Essas remoçam, coram as bochechas

com um rouge natural,

fazem boas marcas em torno da boca

e ainda reforçam o tal brilho do olhar

já o amor, é ótimo pirógrafo, ( que palavra oportuna e linda!),

marca nele sulcos de toda sorte.

Noites e dias de um tempo bem passado

também contam na construção do retrato,

mas cuidado: fotogênica e triste

a amargura produz vincos fundos

tatuando –se fácil na estampa de quem não soube

chorar de alegria, nos olhos de quem não soube perdoar,

no nariz de quem não sentiu o cheiro do amor

nos lençóis, nos temperos, na boca de quem nunca pode dizer bom dia.

(Quero para mim, uma simpatia generosa

pregada no rosto de minha velhice,

quero olhos vivos de novidades

que sorriam sempre,

quero rugas de bons e repetidos gestos

de contemplação ,indignação,

revolução e contentamento.

Quero no meu rosto o bom retrato falado

de cada vão momento:

na cama com amor

na mesa com os filhos

no bar com os amigos

na noite sobre o travesseiro de macela

nas festas com os cúmplices de caminho

nas decisões sensatas de trabalho ... .

tudo isso o rosto fotografa

e eu quero nele essas fotografias.)

Seremos nosso porta - retrato

e já estamos portando essa tela.

Nela estará certamente uma verdade anterior

a superestimação dos bisturis periféricos da vaidade

que nada podem contra o que se viveu,

o como se viveu.

Pois o que projeta define e esculpe a face

é o que nos cabe diariamente:

a gestão dos nossos acontecimentos,

a quantidade de natureza que se experimentou, as doses de buzinas urbanas

os saldos de bancos, sonhos e mugidos atingidos na longa jornada.

Isso é o que importará,

os acontecimentinhos diários,

a quantidade de arroz soltinho que se fez durante a lida

o tempero de alho do feijão amoroso

o gozo junto com o companheiro

tudo vai pra conta da cara da velhice

tudo vai pra lá.

Nosso rosto de velhos

é o nosso ultimo boletim na escola da vida,

e a expressão que tiver afinal

será nossa obra de arte

nossa prova dos nove

nossa prova real

Com mais porção disso ou daquilo,

de atenção ou descaso

será com esse espelho final

de vitória ou arraso

que desfilaremos

sob a ilustre iluminação do ocaso.

Elisa Lucinda

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