apresente-se harry (
e os parsons peidam)
os bastardos, pra quem eles estão
tocando? não gostam da música, não gostam da letra,
não gostam dos sentimentos, bem, deixe isso para os idiotas, os
cuzões, os bastardos. sim, está certo, eu saio da frente,
oque você quer? oque você quer? enquanto eu tocar moderadamente,
está tudo bem, bom, fodam-se idiotas, fodam-se idiotas. use sua
caneta e julgue. use sua caneta com os estúpidos crédulos.
você choraminga pelas páginas dos jornais, ridiculariza e
critica os que querem acabar com os problemas. existem pessoas aqui que
tentam viver, que se importam, agora, oque você faz?
tantos parasitas fudendo com o nosso
sossego, tantos fudidos que estão pelo que podem conseguir, punk
não é nada relativo as suas leis e regras, não é
outro produto para os sugadores e idiotas. você senta e espera a
ação para poder roubar um pedaço, mas fede tanto de
onde você vem, quem irá cheirar seu peido?
"VOCÊ PODE ME COLOCAR NA SUA
LISTA DOS PREDILETOS?
HÁ ALGUMA BEBIDA POR AQUI?
NÃO POSSO ESCREVER ATÉ
QUE EU TENHA DADO UMA BELA MIJADA."
foda-se seu fedido!